Cable

Ella deja que su vida escape frente a un televisor donde gente de acento extraño hablan, gesticulan, gritan y se llaman Carlos Alberto o Rafael Hernando. Ella siempre reclinada en el sillón marrón del cuarto, ese de tres cuerpos, tan mullido, tan suave, tan sillón de tres cuerpos.
Se alimenta a cigarrillos negros y galletitas de agua; respira Tinellis y vedettes decadentes; carnes flacas sostenidas a fuerza botox y maquillaje.
A ella le gustaría cruzar ese espejo, se acomoda en el sillón de tres cuerpos y se rasca un tobillo, otra pitada al cigarrillo negro hasta que la ceniza crece y cae sobre las pantuflas que alguna vez fueron verdes.
“Son todas putas”
Se acomoda en el sillón, tan tibio, tan suave. Otra pitada al cigarrillo negro y el humo escapa de ella dibujando sueños en el aire.
“Son todas putas” Se agitan en la pantalla, sonríen, dejan ver sus piernas largas, y más.
El control remoto es parte de ella. Puede sentir el mundo a través de él. Chistes de mal gusto, historias desabridas, lujo berreta, gente que grita mirando a la cámara, a los ojos de ella.
Borracha de muertos, bombardeos, corruptos, sexo demasiado perfecto, preguntas imbéciles a cualquiera que pase caminando frente a la cámara en alguna calle extraviada de Buenos Aires, cabras haciendo piruetas en el jardín de una casa suburbana de Londres, un viejo colgado de un poste de alumbrado, una lobotomía prefrontal derecha, escenas de la vida cotidiana en una cárcel de mujeres de Arkansas, clases de cocina vietnamita, las costumbres sexuales de los pueblos de las tierras altas de Bhután, una adolescente secuestrada durante ocho años que es sometida a terapias de electroshock por su terapeuta, una mujer obesa junto a un patovica en decadencia vendiendo juguetes sexuales taiwaneses.
“Son todas putas”, dice; y enciende otro cigarrillo.

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