Cena

Camina sin mirar. Sin ver la calle vestida de mugre, poblada de marionetas dormidas: todos los titiriteros han huido. Se para sobre el cordón de la vereda, tratando de mantener el equilibrio mientras se rasca el culo sobre el pantalón sucio, el estómago vacío hablándole de urgencias.

Otro paso y mete un pie en el charco, y los edificios se desgarran en ondas, se quiebran, caen. Y cruzar la calle saltando entre coches que aúllan en bocinas, el de la moto roja vomita una puteada. Del otro lado de la calle lo espera la noche. Una noche de bolsa negras, una bolsa abierta, de rodillas entre las cajas de cartón que aguardan estoicas. Esa boca negra, enorme,le habla de pollo al verdeo y matambre tiernizado; él, de brazos perdidos en el pozo de la bolsa, tocando, saboreando con sus dedos, ahogado por el perfume del cordero del mediodía que le abraza el cuello como una amante.

Y rebusca, toca algo blando y húmedo y fragante que se alza entre los dedos de yemas curtidas. Una hamburguesa apenas mordida. La toca, se aferra al pan rancio, la huele mientras dos moscas oscuras y brillantes juegan junto a su mejilla izquierda. La aprieta contra la nariz que alguien quebró demasiados años atrás, alguna disputa olvidada por un hueco donde dormi o el derecho sobre un pulover rotoso. Hunde la nariz en la hamburguesa devorando el perfume de la carne embotada y la esconde entre los pliegues de un saco dos talles más grandes.

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2 comentarios sobre “Cena

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  1. Interesante blog, la línea de tus palabras escritas son gratas para mis intereses… te incluiré en mi blog para ser asiduo lector de tus novedades.

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