Purgatorio (Parte 3)

Viene de…

Cuando despertó al día siguiente recostado sobre la mesa y la cabeza apoyada sobre un brazo, un plato de sopa lo aguardaba a su lado. El libro permanecía abierto en la página cincuenta y tres. Hizo a un lado el plato, y tomó el libro. Lo hojeó, y mientras las páginas iban y volvían hacia atrás y adelante notó que estaban en blanco.

Sobre la mesa, deslizándose por su patas hacia el piso de madera, y por el mismo piso, las letras escapaban del libro como hormigas dementes. Intentó reunirlas y obligar a que regresaran al libro, pero ellas se rebelaban. Corrían de un lado al otro del cuarto y desaparecían por las hendijas del suelo o entre los rincones de la biblioteca. Gateando, estirando un brazo mientras intentaba cazarlas, golpeando sus rodillas y hombros contra las patas de la mesa o un libro grueso que sobresalía de un estante bajo, pasó horas procurando rearmar la historia que le había comenzado a narrar aquel volumen cuyo autor desconocía.

Cansado, sospechando de lo inabarcable de su empresa, se recostó contra la biblioteca. Los libros parecían abrazarlo, montarse sobre su espalda y sus hombros, hablarle a los oidos embotados con palabras incomprensibles colmadas de vocales dobles y consonantes duras.
A su izquierda lograba ver el hilo de luz que se colaba por la hendija de la puerta. Nunca la abrió. Nunca tuvo el impulso de tomar ese picaporte, girarlo, empujar la puerta hacia adelante, y tras la breve hendidura dejar que su cabeza se asome; espiar el cuarto vecino, observar los movimientos de quien mora en él, preguntarle el nombre o si era capaz de leer los libros que para él eran incomprensibles.

Se paró apoyando las palmas sudadas contra los lomos, se plantó de cara a la biblioteca y eligió el libro más robusto que fue capaz de sostener con una sola mano. Dio cinco pasos hasta la puerta.

Continúa en…

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